miércoles, 19 de diciembre de 2012

Relato final


La noche cayó sobre Zaragoza, las calles se tornaron oscuras y tenebrosas y las sombras comenzaron a bailar por doquier, sombras que corrían a guarecerse, otras que buscaban con quien entretenerse, algunas malhechoras y las que querían divertirse pero una, deslizándose, pasando inadvertida, corría y se escondía en los rincones; silenciosa buscaba su objetivo avanzando rápidamente.

         Un ruido de cristales rotos rasgó el silencio de la noche haciendo que Tom se detuviera, agudizando el oído. Hakkon, a su lado, estiró sus orejas peludas y puntiagudas al tiempo que giraba la cabeza hacia el ruido.

-¿Tú que crees? ¡Vamos Hakk!

         Ambas sombras volvieron a deslizarse rápidamente por las calles de Zaragoza. Al llegar al lugar de dónde provenía el extraño sonido de la noche zaragozana Tom, desoyendo los consejos de Marcos, rápidamente se adentró en la casa de la que salían sonidos de lucha y de objetos al romperse.

         La escena que se encontró era desoladora, obras de arte destrozadas, ventanas, vitrinas y cortinas rotas, todo esparcido por el suelo; los pedazos de una vida. Tom continuó avanzando hasta llegar a la puerta principal y la abrió para dejar entrar a Hakkon y, a continuación, comenzó a subir por las escaleras del dúplex, avanzando hacia el origen del sonido.

         Cuál fue su sorpresa cuando al entrar en una de las habitaciones del segundo piso vio a alguien que le resultaba familiar sobre otro hombre, el cual debía ser el dueño de la casa.

-¡Hakkon! – Exclamó Tom al tiempo que señalaba a los dos hombres que forcejeaban. Automáticamente Hakkon respondió a la orden de su amo separando a los dos hombres e interponiéndose entre ellos.

          Rápidamente Tom se acercó a la víctima, el cual parecía estar casi muerto, y le tomó las constantes vitales comprobando que seguía con vida mientras Hakkon gruñía al agresor que había caído al suelo.

-Jajajaja, ¿Cómo no? – Exclamó el agresor sarcásticamente desde el suelo - ¿Cómo no iba él a “solicitar” todo el protagonismo del mundo? ¿A ser el héroe? Jajajaja.

          Tom lo miró extrañado, le sonaba aquella voz, pero no era capaz de ubicarla.

- ¿Pero qué dices? Casi lo matas, no busco protagonismo, sólo ayudar a este hombre.

- ¡Mentira! Tú siempre has querido lo mismo. El pobre niño callejero al que hay que ayudar siempre, que pretende valerse por sí mismo, ¡pero no puede! – Gritó el hombre histéricamente mientras trataba de levantarse.

-No sé cómo puedes saber de dónde vengo, ni sé por qué me odias tanto, pero te equivocas sobre mí.

-¡¿Qué me equivoco?! – Gritó el desconocido – Recuerdo cierta noche de invierno, hará como 8 años, pretendías hacerte el valiente, como de costumbre, entraste en una confitería, acompañado ese estúpido perro y otro chico, más pequeño, que te idolatraba, eras su héroe. Pero no salió bien, ¿verdad?

       Tom en un principio no sabía a qué se refería ese hombre pero, poco a poco, fue recordándolo.

           Hacía frío y tenían hambre, Sam, un chaval cuatro años menor que él, vivía con él en las calles desde hacía un par de meses y Tom se sentía responsable de él  ya que el chaval era incapaz de defenderse por sí mismo o de encontrar comida con la que alimentarse o ropa con la que calentarse por las noches. Esa noche en concreto, Sam llevaba un buen rato quejándose de que tenía hambre, como todas las noches, pero a diferencia de otras, Tom no había podido conseguir comida para que cenasen algo más que unos pocos restos de pan y pollo de la basura de un restaurante cercano y Sam estaba más pesado de lo habitual.

-Tom, ¡Tom! ¡Tengo hambre! ¿De dónde podemos sacar más comida? – Reclamaba Sam insistentemente, haciendo que Tom perdiera la paciencia.

- Vale, de acuerdo – Exclamó Tom exasperado - intentaré conseguir algo de comida – Y levantándose se encaminó hacia las oscuras y nevadas calles. - ¿Qué haces?

- Voy contigo, no pienso arriesgarme a que te comas lo que encuentres y me dejes sin nada – Respondió Sam altivamente.

- Haz lo que quieras – Replicó Tom mordazmente.

La fría nieve se les clavaba en los pies desnudos a medida que avanzaban, como si de agujas afiladas se tratase. Tom buscaba algún sitio en el que conseguir algo de comida, lo que fuera, pasaron por varios locales, restaurantes y tiendas de comida rápida, pero nadie se apiadaba de ellos y tras dos horas, cayeron extenuados.

- No hay manera – Dijo Tom – nadie quiere darle algo de comida a un par de chavales vagabundos, nadie se fía de que no les queramos robar.

- Pues robemos algo – Sugirió Sam.

- ¿Te has vuelto loco? – Exclamó Tom – no podemos robar nada, ¿Es que quieres meternos en un lío?

- ¡Pues yo tengo hambre! Si no quieres venir, no vengas, pero yo voy a conseguir algo, no pienso morirme de hambre – Dijo Sam testarudamente.

Comenzó a curiosear por la calle y dio con una confitería cercana y comenzó a intentar forzar la puerta. Ante la posibilidad de que hiciera saltar la alarma, Tom acudió en ayuda de Sam, aunque a regañadientes, y abrió la puerta. Una vez dentro, Sam comenzó a comerse todo lo que veía, lo probaba y si le gustaba se lo guardaba y así estantería por estantería y vitrina por vitrina. Una vez hubo terminado, Tom confió en que se irían, pero Sam se encaminó hacia la trastienda, Tom fue tras él e intentó detenerle pero Sam se zafó de él y se escabulló por la puerta trasera. Para cuando Tom entró en la trastienda Sam ya estaba curioseándolo todo y toqueteándolo.

- Pero, ¿Qué estás haciendo? – Susurró Tom – ¡Tenemos que irnos ya! 

- Voy a ver si hay algo de dinero por aquí, seguro que nos viene bien.

- No, estate quieto, no toques nada más y vámonos.

           Pero Sam ya estaba intentando abrir la caja fuerte, que había localizado tras un cuadro mal colocado contra la pared.

Lo que sucedió después fue una tragedia, se desató un incendio debido a un cortocircuito provocado por los cables de la caja, pelados debido a los mordiscos de los ratones que infestaban el lugar y a la manipulación a la que Sam los estaba sometiendo, en menos de dos minutos ambos se encontraban rodeados por el fuego  y Hakkon ladraba como loco.

-  Sam, ¡corre, sígueme!

       Tom comenzó a correr hacia la salida con Hakkon siguiéndole de cerca y con Sam también, o eso creía él; cuando consiguió salir fuera, medio ahogado por el humo, Tom se dio cuenta de que Sam no había salido con él, comenzó a buscarle entre el humo, confiando en verle salir, pero eso no pasó. Cuando trató de volver a entrar a buscarle, un hombre le retuvo impidiéndoselo y poco después llegó la policía y los bomberos. Tom se perdió entre la multitud y poco después se fue. Al poco se empezaron a oír rumores de que Sam había muerto en el incendio y Tom no volvió a pensar en ello, hasta ahora.

- Yo también me acuerdo, pero no sé cómo puedes saberlo tú. En ese incendio murió un amigo mío y fue una gran tragedia para mí, pero no se cómo puede afectarte eso.

- ¿Que no lo sabes? Yo te lo diré, ¡tú me abandonaste!

- ¿Qué? – Preguntó Sam extrañado - ¿Cómo que te abandone? ¡Si no sé ni quién eres!

- ¿Qué no lo sabes? Yo soy aquel “amigo” al que perdiste, ¡tu me abandonaste en aquel incendio! – dijo al tiempo que finalmente se ponía en pie y se giraba hacia Tom. Un rostro desfigurado por el fuego se mostró ante él devolviéndole una mirada iracunda, repleta de rabia y totalmente desprovista de razón o cordura.

- ¿Sam? – Preguntó Tom incrédulo – Es imposible, ¡Moriste en el incendio! Me informé, no sobreviviste.

- Jajaja, ¿Te parezco muerto? No, ¿verdad? Tú me abandonaste – Volvió a repetir enfermizamente - Y pagarás por ello. Oh, si, ya lo creo que pagarás, ¡Pagarás por haberme dejado allí y haber provocado que me quemase vivo!

- Yo no lo provoqué – Dijo Tom – tú provocaste el incendio al intentar forzar la caja, ¿Lo recuerdas? Fue culpa tuya, no mía.

            Sam se paró a pensar y por un momento pareció más pequeño, como si toda su vida se hubiese desmoronado ante sus ojos en tan solo un instante. Pero fue solo un instante, rápidamente su rostro se recompuso de nuevo, en la medida que podía hacerlo, y su mirada volvió a ser feroz.

- Mientes y te garantizo que lo pagarás- Y diciendo esto se dirigió rápidamente a la ventana y saltó a través de ella.

          Tom intentó correr tras él, pararle antes de que saltase, pero llegó tarde y sólo pudo observarle mientras se alejaba corriendo por las calles de Zaragoza.



domingo, 9 de diciembre de 2012

La vida

La vida es algo preciado, necesario y que damos por sentado. Algo que a menudo hacemos peligrar sin sentido alguno. Creemos que la vida es un derecho cuando, realmente, es un regalo, la damos por sentado y no la valoramos.

Lo que no tenemos en cuenta es que la vida es algo que nos dan, nos la regalan esperando que hagamos algo bueno con ella. Es un regalo que hay que querer, merecerse y mimar y que, si no lo hacemos, podemos perderla, porque somos seres humanos, no somos inmortales, somos frágiles y fácilmente nos rompemos. Y a veces, esto es un hecho que se descubre de la peor manera. 

Tarde

Una explanada cubierta de nieve, rocas desperdigadas con cierto orden, inscripciones carentes de sentido salvo aquella que busca desesperadamente, realmente deseando no encontrarla.

Finalmente los ojos se detienen ante una de las rocas, la inscripción le confirma lo que temía, ha llegado tarde. La lápida cubierta de nieve deja al descubierto el nombre que temía encontrar, aquel por el que habría recorrido tierra y mar, mas ahora, es tarde. 

Ya se había ido y no había manera de hacerle volver.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Recortes


Tom cogió  el periódico que su padre le tendía y leyó la noticia que él le señaló.

"Un hombre ha sido hallado asesinado en su casa, aparentemente entraron a robar y le sorprendieron en el interior y, al verse descubierto, el ladrón le atacó provocándole la muerte. La pieza sustraída del domicilio es una pintura valorada en 2.000.000 millones de euros, amén de otras piezas de joyería. Según fuentes policiales, el atacante dejó un mensaje críptico, el contenido del cual no ha sido revelado."

-Umm, interesante - dijo Tom - Habrá que hacer una visita nocturna al lugar de los hechos.

-Ten cuidado Tom, no me gustaría tener que volver a sacarte del calabozo. - dijo Marcos.

-No te preocupes, me llevaré a Hakkon, él me avisará de cualquier peligro, y pobre de aquel que se le cruce - dijo Tom jocosamente.

-¡No te lo tomes a broma! - le reprendió Marcos.
-Perdona Marcos, no lo hago, tan solo, no te preocupes, estaré bien.- contestó Tom y añadió en tono jocoso para quitarle hierro al asunto - Cómo dijo Camilo José Cela: Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo... ¡ni medios!

-Anda, gañán, no te burles de este viejo que sólo se preocupa por ti, ¡Y no cites célebres autores como si fueran compañeros de instituto de los que puedas burlarte! Ten un poco más de respeto - le reprendió Marcos.

- Vale, perdona - contestó Tom - Voy a hacer la cena, ¿Te apetece algo en especial?

-No, sólo que sea algo caliente, ¡Me muero de frío!

-Bien, prepararé algo de sopa - Y diciendo esto, salió de la biblioteca camino de la cocina.

martes, 6 de noviembre de 2012

Libertad


Suena el teléfono, interrumpiendo sus pensamientos, aparta la vista de las estrellas y mira el identificador de llamadas.

-¿Si?- Contesta al descolgar el teléfono.

-Hey, ¿dónde andas cumpleañera? Que paso a buscarte y nos damos una vuelta por el centro todos juntos – Dijo el interlocutor.

-¿Qué pasas a buscarme? –Rió ella- eso me gustaría verlo.

-¿Por qué? ¿Qué hay de raro en eso? – Preguntó extrañado él.

- Que ya no estoy en casa, ni en España siquiera, estoy cerca de la frontera de Francia con Alemania, ¿realmente vas a “pasar” a buscarme? – Rió ella.

- ¡¿Qué estás dónde?! ¿Por qué? ¿Cuándo te has ido? No lo entiendo, ¿Por qué no has avisado?

- Porque me he cansado de ser el último plato para todos, la última persona de la que se acuerda todo el mundo y a la que, si no da señales de vida, dejan sola siempre. Llevo una semana preguntando para hacer algo para mi cumple con vosotros pero habéis pasado de mí, de modo que he alquilado una auto caravana y me he ido, sin más.

- Bueno, no se… no sé qué contestarte… ¿cuándo vuelves? Te compensaré, te compensaremos por ello – Contesta él con voz entrecortada por la sorpresa.

-No lo sé - Responde ella.

- ¿No lo sabes? – Pregunta él extrañado.

-No, no lo sé. – Contesta ella - Cuando vuelva, volveré. Mantente en contacto y lo sabrás. – Y diciendo esto cuelga el teléfono y lo lanza al asiento del copiloto mientras su atención vuelve a las estrellas y una sonrisa de tranquilidad se dibuja en su rostro. 

Hacía mucho que no se sentía tan bien.

Juana Castro

Juana Castro es una escritora cordobesa, de padres humildes que lucharon por darle una buena educación o todo lo buena que pudieron dado que eran campesinos y no tenían demasiado dinero.

La vida de Juana está marcada por imágenes que siempre la han acompañado y formado sus recuerdos más importantes y, a raíz de ellos, comenzó a escribir poesía, como una salida a todo el estrés y los problemas a los que se enfrentaba día a día. Su poesía refleja en gran parte su vida, por lo que ha pasado y lo que ha sentido, sus experiencias, sus pensamientos y sus vivencias; se sirve del lenguaje, del entorno y las imágenes para crear su poesía y todo lo que escribe.

Comienza la presentación de su trabajo a través de la exposición de una serie de escenas cinematográficas las cuales resumen en gran parte su niñez, su despertar en cuanto a la situación de la mujer en su época y sus comienzos como escritora y continúa exponiendo gran parte de su obra y su forma de escribir, trabajar y ver la vida.

En mi opinión, Juana Castro es una mujer a la que la vida ha hecho ser quien es de una forma que a muchos no nos ha afectado, sufriendo la tragedia de la muerte de su hijo y, posteriormente, de la enfermedad tanto de su madre como de su padre, se ha visto obligada a afrontar la vida de una manera distinta y, sirviéndose de la poesía, superar esas pruebas que se ha encontrado por delante. Ella ve la vida a través de la poesía y la usa para poder vivir el día a día y grabarlo en su memoria de una manera que, para otras personas, sería impensable.

Personalmente, me ha gustado mucho el cómo vive la poesía y como la disfruta haciéndola suya y conviviendo con ella y usándola de la manera que ella lo hace; algo realmente complicado de hacer si no sabes cómo ya que, para la mayoría, es más fácil, escribir prosa y plasmar los pensamientos, las vivencias y lo que les ocurre día a día en un diario, escrito en prosa y con la menor dificultad posible.

El potro blanco

Tiene razón ella, y el espejo
que me enseñó esta tarde.

-Mírate, tú no eres un hombre.

Los hombres nunca tienen
esa fiebre en los ojos, ni los muslos
les florecen redondos, ni en los pechos
les crecen dos botones
erguidos como islas detrás de la camisa.

-Mírate.
               Y me miro,
y me voy desnudando
de mis tristes aperos.

Y entonces aparece, sin que yo lo convoque,
mi cuerpo como el lirio
de sol y la radiante manzana de la carne,
igual que en el milagro
del primer potro blanco saliendo de su madre.

jueves, 25 de octubre de 2012

Marta Leonor

Hoy la poeta Marta Leonor ha venido a hablar a clase, tras explicar parte de la historia de su país, Nicaragua, y de la repercusión que esta ha tenido sobre la poesía y la literatura nicaragüense y la gente de este país.

Una vez que ha explicado el trasfondo que podemos encontrar, y que es necesario saber, para entender la poesía nicaragüense, y la de la autora propiamente dicho, ha continuado explicando lo que es necesario para poder escribir, ya no solo poesía, sino cualquier tipo de literatura y ha remarcado que un buen escritor ha de ser único, exclusivo, original y auténtico ya que, si no eres tu mismo, no serás capaz de ser un escritor, novelista, poeta o cualquiera de las variantes que puedan existir que valga la pena.

En mi opinión, Marta Leonor es buena poeta y buena oradora ya que, incluso cuando a mi, personalmente, la poesía no me gusta, su exposición se me ha hecho amena y, ha dado muy buenos consejos para los que quieran dedicarse a la escritura, tanto de forma profesional como para aquellos que lo consideramos un buen hobby y una buena forma de pasar el tiempo y desarrollar la imaginación. Se ve claramente que ella disfruta con la poesía, que no solo es una forma de ganarse la vida, si no una forma de vida; una manera de poner por escrito o de expresar lo que, de otra forma, no podrías expresar. Por ello, he de decir que realmente me ha gustado el cómo Marta Leonor ha mostrado la poesía y la ha transmitido junto a su pasión por ella y, aunque a mi no me entusiasme la poesía y no sepa escribirla, sí se apreciarla dentro del entendimiento que tengo de ella y por eso y por lo que la autora ha reflejado y ha transmitido he de decir que el taller me ha gustado más de lo que pensaba que me iba a gustar y pienso que merece la pena leer el trabajo que ella desarrolla.